La Galicia negra: pija, paleta y en inglés

"O galego está moi ben, pero non vale para emigrar", dijo un señor con cuatrocientos años y boina en el Telexornal. Nadie se enteró, o nadie quiso hacerlo, pero aquel viejo vecino de la Costa da Morte acababa de destilar en un sola frase la esencia más profunda del pensamiento de muchos gallegos, quizá de la mayoría. Me explico.

La vida en Galicia siempre ha estado ligada íntimamente al mundo rural. El 86,7% de su población vivía en el campo en 1930 (fuente). Pero ese viejo modo de vida llevaba tiempo en decadencia. Hacia la mitad del XIX una profunda crisis agrícola disparó la emigración, que continuó en masa durante el XX.

El éxito de parte de los exiliados creó el mito de que solo había futuro fuera de Galicia. Mientras las ciudades empezaron a crecer y la emigración a ralentizarse paulatinamente, aunque nunca ha cesado del todo.

El proceso ha tenido problemas. Hoy más del 70% de los gallegos viven en zonas urbanas, pero los pueblos y las aldeas desaparecen a una velocidad impensable. En materia cultural, que es de lo que quería hablar, el balance es aún peor. El mito de que el futuro estaba fuera engendró otro más peligroso: todo lo de fuera es mejor. Es el complejo de inferioridad del que tanto y tanto se ha hablado últimamente gracias a las tonterías de alguna ¿política? y de la Xunta del PP. Ojala pudiese decir algo bueno de Feij009 y su banda, pero no me sale. Solo sé que carecen de preparación. Por no saber, ¡no saben ni hablar correctamente las lenguas que emplean sus administrados!

Paradójicamente el complejo es muy débil entre los emigrantes, al menos entre los muchos que conozco en Inglaterra, pero fortísimo en las ciudades gallegas. Hay casos conmovedores entre los primeros. Gente que a los 70 años solo quiere volver a la tierra que dejó con 16. Gente que habla gallego todo cuanto puede, porque (traduzco a Carlos, uno de Cee que lleva 41 años de busero en Londres) "con los ingleses no sirve, pero cuando estás fuera reconoces a los tuyos gracias a él, sabes que son de tu gente y que pueden ayudarte".

En las ciudades, sobre todo en Vigo y A Coruña, el gallego desaparece y algunos de sus vecinos cumplen lo que decía Carlos de que el idioma sirve para reconocer a tus congéneres: creen que solo es útil para hablar con las vacas. Esa grosería sintetiza una forma de pensar que asocia el idioma y la cultura de sus abuelos, de aquel 87,6% de la población de los años 30, de todo el país en resumen, con el atraso y la pobreza.

Lógicamente hay que eliminar la huella de esa cultura paleta y mermada. Por eso el crío más atormentado de mi colegio en A Coruña era Sergio, el único que hablaba gallego. Lo puteaban todos los días hasta que se cansó de llorar y se cambió de escuela.

Por eso mis compañeros de clase y sus papás decían los viernes "este fin de semana vamos a la aldea". Lo anunciaban con el tono excitado del explorador que se lanza a una gran aventura. ¡La aldea! Ese sitio salvaje en el que vivían los atrasados de sus padres o abuelos, que aún hablaban en vaca. Despreciaban ese lugar, lo veían primitivo y maloliente, aunque casi todos esos pijopaletos, para su vergüenza infinita, habían nacido allí.

¿Creen que exagero? Les pondré un ejemplo. La rivalidad de A Coruña con Santiago, mi ciudad natal, es tremenda. Cuando en el colegio querían ofenderme decían "Santiago es una aldea", lo que no deja de tener gracia porque muchos de ellos o sus padres vieron la luz en una auténtica.

Supongo que por ese rechazo a la cultura de sus antecesores en el instituto me traducían el nombre, y por eso me miraban raro cuando exigía que lo escribieran bien en los documentos. Incluso una vez me pidieron el DNI para cerciorarse. ¿Quién iba a ponerle un nombre a su hijo en un idioma bovino?, debían pensar.

Todo eso me da igual. Los críos son crueles y de no haber estado cerca Sergio hablando en vaca hubiesen puteado a otro. Lo del nombre hasta lo recuerdo con cariño y lo de Santiago me parecía envidia. Pero lo que me enferma es la tontería que le ha dado a todos mis compatriotas pijopaletos con el inglés. No contentos con destrozar lo suyo, parecen dispuestos a jorobar lo de los demás.

Ese amor súbito es peligrosísimo cuando se combina con el complejo de inferioridad y el provincianismo. Un ejemplo, mientras el comercio se hunde en el centro de A Coruña y sus calles se llenan de edificios tradicionales abandonados, siguen abriendo centros comerciales. Unos establecimientos impersonales que podrían estar en Galicia o en Rusia, Irán, Colombia o Japón. Pero lo que más me gusta son los nombres: Dolce Vita, Marina Center... Pijopaletismo en estado puro.

La foto (cc) es de xindilo, aquí está su galería en Flickr. Los enmascarados son cigarróns, unos personajes típicos del carnaval -entroido- de Verín.